Поэтом не хочется быть вовсе,
Ведь тебя кидает на каждого из тех,
На кого обречен.На каждого из тех помех,
Что оставляют вмятину на корпусе,
Как будто ты был в странствие на снежном полюсе.
На последние деньги накупишь себе книг,
Чтобы не казалось,что ты что-то самое важное не постиг.
Писать бы на испанском языке,
Чтобы лилось всё так просто,как линии на носовом платке,
Подаренном кем-то важным.
Когда пишешь,делаешь,мыслишь-ощущаешь себя бумажным
До кончиков пальцев.Хочется быть большей колкости,
Другой ёмкости,чтобы быть пущей громкости.
Все ласки сейчас с подаренным бьют навылет.
Тушь с глаз черной копотью сыплет-
Это всего лишь лицо,а ты представь что внутри.