Я вижу её каждый день в махровом халате
Болотного цвета, со рваной подмышкой-****ою.
С чесночною речью, с шумящей на кухне водою.
С хвостом на затылке и взором остынувшей ****и.
Пропахшую потом и кислой от жизни отрыжкой.
Со взглядом волчицы, готовой меня, кобелину,
Загрызть к ****ям, когда не блюду дисциплину
Взблуднув по расчёту, с какой-нибудь "серою мышкой".
Я вижу её сотню лет, всю зная наощупь.
Она уж не та, на высоких копытах, кобыла.
Она об меня меня свои годы с зубами убила
За сим и ебу её вечность и, в общем, не ропщу.
Неужто, она это та, что из снов моих чудных,
Царевна, обросшая шкурой пупырчатой жабы?
Мне – всё по колено теперь, даже эти нахрапы
Что рядом, в постели, под муть сериалов паскудных.
* * *
Уж лучше б осталась она, той, свитОю из дыма;
Когда, мир забитый в косяк, с любовью курился.
Сейчас, я мрачнее из сумрачной "Матрицы" Ривза,
За то, что тогда не прошёл, как прочие, мимо.