Есть что-то третье... И во мне
Оно то спит сопливым мальчуганом,
То грудь запучит храмовым органом.
Мстится: погиб я на войне.
Баре гуляю по струне,
По иностранным пребываю странам.
Оно упрятанным сидит,
Не потревожит, копошится с краю.
Другое дело совесть – та карает…
Оно занудисто свербит,
Петровы ждёт ключи, неймётся рая.