Вновь, сделав круг, мы на краю обрыва.
Вновь осень засыпает нас листвой.
Поток упреков льются из нарыва,
Растормошенного каленою иглой.
Опять обиды в прах стирают душу,
И ненависти, все крушащий, взгляд.
А слез поток в грязь превращает сушу,
Откинув нас на пару лет назад.
Растерян я и, не найдя ответа,
Брожу средь зарослей упреков и обид.
Я не прошу поддержки и совета,
Вот только сердце стонет и болит.