...Задумавшись, вполоборота,
Как в некий сон погружена,
Сошла на миг с холста она –
Была прекрасная работа...
Печаль, сквозящая в очах,
В лице, ещё беспечно-юном,
Что оживала в свете лунном
И гасла в солнечных лучах.
И тихий взор, в себя глядящий,
И линии небесных рук,
Что извлекли бы даже звук
Из струн души, от века спящей.
А вечной юности черты
С такой тоской к себе манили,
Что взору недоступны были
Из-за лазурной чистоты...
Став у окна, с волшебной кистью,
Художник, взгляд не отводя,
Внимая шороху дождя,
Дождя, бегущего по листьям,
И вдруг поняв, что он – поэт,
И кисть отбросив, на мгновенье
Над миром пошлости и тленья
Торжествовал. Сомненья нет!
...А там, средь книг, благоуханьем
Его дышало полотно
И наполняло всё оно
Своим бестрепетным сияньем...
10 июля 2011 г.