Теперь
воспела б я
любовь не первую,
возвышенную,светлую,
апрельскую,прохладную.
Воспела бы я ту,
лихую,запоздавшую
и беспощадную.
Ведь от неё
и не спастись,
и не укрыться.
Ей можно лишь
смиренно покориться.
Она всё разрушает
и ломает,
порою даже
сильно оскорбляет.
Она сама бывает
оскорблённой.
И не ступает
по траве зелёной.
Идёт по грязи,
спотыкается о камни,
не глядя на захлопнутые ставни.
Идёт по снегу,
по осенним лужам,
И в летний зной
она идёт
и в стужу.
По хрупкому стеклу
и по осколкам
Идёт,
презрев молву
и кривотолки.
Она последняя любовь-
кинжальная,
Заря вечерняя
и песнь прощальная...