***

Как бы так, чтобы мне не дожить
До стирания в памяти тех,
Без кого моего может быть
Не случилось бы. Мысленный бег
Мимо окон в чужие дворы,
Где на стенах живёт ворох лет,
В коем вписаны, может быть, мы,
Хоть немножко, среди имён тех,
Без которых всё прочее пыль.

Но все те, кто ваял этот мозг,
Создал жажду и горечь во мне,
Недокрасив сознания холст,
Скрипнув дверью, ушли налегке,
Различимый едва, слышен след.
Что же делать, когда творец мёртв,
А ты сам ещё нем, ещё слеп?
Слушать шелест тех водных кругов,
Что оставил, уйдя по воде.