Мы глушим прожитую боль.
Мы убегаем от страданий
И улетевшую любовь
Мы гоним из воспоминаний.
И поцелуи, и глаза,
И письма, писанные кровью,
Ушли как серая гроза,
А жизнь есть небо голубое.
Но странно именно они,
Страданья, впитаны душою
И с болью прожитые дни
Сияют далью голубою.
Де факто всё наоборот:
Жизнь состоит из дней страданий,
А прочих дней круговорот -
Есть сумма серых прозябаний...