Шли годы как плыла вода,
вмерзала суета бессилья.
И держит кто-то,нас любя,
ответ за сложенные крылья.
Скрижали падают из рук
в огонь схождений по субботам,
зажжённый этикетом слуг,
привыкшим к словоизворотам.
Воцерковляет рынок благ,
смиряет «от кутюр» рванина,
срежещет правда на зубах,
давая голос ранам сына.
Всё ближе время,где слеза
родится в глубине религий.
Увидит сердце, не глаза,
как нами пишут лик единый.