Но у меня нет слова в полный рост,-
Озябшим в духе - песни непосильны,
И потому мне смертною росой не проступить на белом лбу россии
Венцом из роз.
Я - воробей,
Чирикаю о том,
Что пыли сладок вкус, черёмух запах гречнев.
Я - воробей, и щебечу о том,
Что каждый был прощен,
Что каждый - вечен.