Как-то раз я покинул дорогу по ходу прогулки,
Мне хотелось на время уйти от пиявного гула.
Я присел на траву и задумчиво глянул обратно,
И увидел, что тропка - следы, что следы - недостертые пятна.
И вначале неспешно, затем словно стрелы из башен
Пятна начали жить, проявляясь все ярче и дальше.
И пульсируя в жаре лихого девятого балла,
Загудела тропа и взвилась неким пестрым безжалостным валом.
Унесенный с земли, заарканенный в петлю потока,
Я смотрел на следы, что толпою топтали мне око.
Изнутри, изнутри затопили меня, будто стоны:
Водяным колесом лица-села, мелькнувшие в стеклах вагона;
Сонмы рукопожатий, имен чьих не помню, не знаю;
Сонмы сонмов бумаг, испещренных бессмысленным лаем;
Штабеля сутко-лет, туго сшитых грызнею и воем;
И минуты - так мало минут – что действительно что-нибудь стоят…
Я очухался. Тропка петляла спокойно и тихо.
И я шлепал по ней лишь с единственной мыслью-криком:
«Я закончу гулять, и бурьян спеленает дорогу -
Так захочет ли после всмотреться в нее
хоть немного
хоть кто-то?»
09-10.07.2011