Поэты умирают невпопад.
Их путь земной печалями отмечен,
Но все равно Поэт, как символ вечен,
Как знак любви, как Соловьиный сад.
Так время движется назад
Под монолог уснувшей речки.
И жизни медленный распад
И сумрак смерти бесконечный
Переплелись в единый строй…
Когда всю жизнь, пройдя до половины
И оказавшись наконец с собой,
Как хороши катрены и терцины
И отблеск утра золотой,
И отпечаток тени длинной.