Ночь. Четвёртый час. Не спится.
Темнота, хоть глаз коли.
За окном не слышны птицы
В этот мрачный час земли.
В этот час пируют черти.
Из подкорковых глубин
Выплывает образ смерти,
Как подпольный хунвейбин.
Он свои меняет маски.
Он про жизнь безбожно врёт.
Он сгущает мрака краски:
То ль пугает, то ль зовёт.
Переставит все акценты,
Обнулит добро и зло.
Затуманит, как абсентом,
Мозг, чтоб волю развезло.
Чтоб бессмыслицей, как ядом,
Отравилась бы душа.
Мне поёт ночной наядой:
Жизнь не стоит ни гроша.
И пробиться трудно к Богу
В этот час: нет, он не спит, –
Он к другим ушёл, убогим,
В лес, в Сибирь, в далёкий скит.
Но оставлено лекарство,
Чтоб не сдать себя тоске:
Крест прими свой, плачь и кайся, –
Жизнь висит на волоске.
9 сентября 2005 г.