Сегодня у открытого окна особенно жарко.
на том побережье Волги
ты про себя перебираешь, быть может, тысячи фраз.
наверняка, Цветаева, и что-то из Лорки.
я рисую красками слов
твои юбки, конечно, яркие.
и на запад устремлённый анфас.
Ей-богу, мне даже как-то неловко:
из меня ведь никакой художник –
как суметь точнее подобрать оттенок…
как бы тебя, такую цветущую,
и только бы опять не «из пустого в порожнее»,
а просто: я люблю твои волосы вьющиеся
и я дотронусь до них. непременно.
да, возможно, получилось неловко,
но ведь разве узнает кто из знакомых?
Сегодня у открытого окна настолько безветренно,
что стихом лишь могу отгонять насекомых,
от того и прошу тебя быть моим смыслом
проводить эти ночи мечтательно-пепельно,
посылая к тебе облетевшие искры.
У открытого окна сегодня, как и вчера,
происходит разлука,
от того мне безумно тоскливо поздними вечерами,
когда у тебя уже начинается утро.
Я глоток за глотком становлюсь всё сонливее,
на исходе вино и мне искренне жаль его.
бросьте эту жару и пошлите нам ливень,
чтобы только укрыться от него твоей шалью.
06 июль 11, Montpellier