В горсти пяток бордовых ягод.
Пока достаточно. Давай.
Дрожащим холмиком прилягут
на язычок. А я едва
не раздавила их поспешно
настырным нёбом. Нет, сперва
слизну до розовых проплешин
картинный лоск.
Теперь давай
в тебя с ладони землянику
влагать, как манну. Мурава
цепляет волглой кромкой икры,
а метит в бёдра. Не твоя ль
рука нащупывает тропку
к купальне... плеск... сорочий гвалт.
Как в царской трапезной, мутовкой
ты крем из алых звёзд взбивал...