все женятся кругом, куда ни плюнь...
и плюхайся себе со свадьбы в свадьбу.
такой вот, понимаешь ли, июнь.
его бы мне проспать или послать бы...
но птичья трель врывается в окно,
цветы танцуют с ветром по привычке.
и вроде нужно радоваться, но...
лицо – в подушку, в уши – по затычке.
в груди бушуют тысячи ежат
в святые дни успехов и ошибок.
в которые так хочется сбежать,
а на душе - особенно паршиво...
и как-то так... – ни клея, ни мелков.
улыбки – две корявые поделки
висят себе спокойно и легко,
и смотрят, как идут чужие стрелки,
как тикают задумчиво часы,
как люди упоительно смеются,
как кто-то спит в углу – и пьян, и сыт,
как ложечки звенят на чьих-то блюдцах,
как кто-то «да» тихонько произнёс,
как кто-то «да» сказал, как будто верит,
что всё, что будет – соткано без слёз,
и что союз – одобрен и проверен,
и ни измен не будет, ни судов,
ни чёрных дней, ни быта, ни истерик,
ни разведённых, ни вдовцов, ни вдов,
ни глупых рыб, запрыгнувших на берег.
и солнце жжёт, и дзинькает бокал,
а чей-то бас отправил в небо «горько!»
как будто тот, кто счастье не искал,
его нашёл, не полюбив нисколько...
как будто Бог не отберёт того,
что даст двоим, как будто внуки, дети
всю жизнь свою лакают молоко,
и ни один не бросит, не уедет...
и наступает миг, когда нет слов,
когда на лицах – счастье: Бог с Богиней...
и я дарю им деньги и любовь,
и пью лекарство вновь... от аллергии
на солнце, на... обманчивость минут,
на то, что бу..., на то, что всё – не вечно,
на то, что в день Ошибок люди лгут
себе и всем, на жизнь, на бесконечность...
и чтоб спастись, я погружаюсь в сон,
и не дышу, удерживая рвоту.
но почему-то снится Мендельсон...
как хорошо, что завтра - на работу.
22.06.2011