Я шел с понурой головой,
Всё шёл на запад.
В пространстве так пчелиный рой
На мёда запах
Летит, сорвавшись впопыхах,
Преград не видя.
Бубнил, и, путаясь в словах,
Себя мнил витией.
А в это время на восток
Рвал время поезд.
Летел со скоростью под сто
Он – быстро то есть.
С картины Тернера сбежал
И, разбежавшись,
Локомотив всё жал и жал,
Угля нажравшись.
По шпалам, вовсе не спеша,
Их не считая,
Я шёл, а бедная душа,
Внутри сметая
В волнении внутренности все,
Рвалась наружу.
И вырвалась уже совсем.
Кому я нужен?
Я виноват – чего скрывать!
Дошёл до вышки.
Знать, в этом мире не видать
Ни дна и ни покрышки.
Так я погиб не без грехов…
Мели, Емеля.
А не писал бы я стихов,
То б жил доселе.