Пампуш на Твербуле

Стоит зелёненький поэт.
Вокруг проклятая Москва.
Он руку запустил в жилет,
оттуда тянет пистолет,
набыченная голова.

Сейчас он рифму подберёт
и тут же, наяву,
пистоль достанет и убьёт
проклятую Москву.