Я, упаданьем в мякоть слов твоих,
Спасаюсь от возможности очнуться
Там, где-то без тебя и содрогнуться,
Озябнув обескровлено в чужих…
Моя болезнь – боязнь быть вне тебя,
Лишенным быть тактильности и речи.
Не чувствовать, как тонко пахнет вечер
Тобою, когда тени подведя
Плотней и ближе к стенам и дверям,
Он растворяет странные предметы.
И на зрачок истлевшей сигареты
Похож костер далекий, ставший нам
Сигналом к путешествию сюда,
В исконное, в заветное, друг в друга,
Когда замкнулась цепь и звезды юга
Зажглись, как сфер небесных города…