Игра
Плодится рыба из икры,
Цветы - от ветра дуновенья,
А эти строчки... от игры
С воображеньем - наважденья.
Простой царапиной, они
Затем становятся всё чётче,
Как будто, спрятавшись в тени,
Строчит небесный пулемётчик.
Игра ему - на высоте,
А мне здесь - больно, коль неточно
Стрелок мой ставит - на листе,
А не в открытом сердце - точку.
© Copyright:
Глеб Маринов, 2011
Свидетельство о публикации №111070702537