фонарь на пути - слешем,
поезд в горизонт - точкой.
город зданий-проплешин
стекла целует в мочку.
лбом расшибает воздух
рабость локомотива...
было бы все так просто,
если б не так противно.
тот получерный кофе,
стылый угрюмый вечер...
взгляд спит на нужном слове,
и, как всегда, не лечит
средняя по больнице
радостная картинка.
ветер треплет мотивов
рваную паутинку.
литры крови не стали
сорокалетним стажем.
как мы друг друга убили,
мы никому не скажем.