На Ивановском кладбище осень,
синий воздух прозрачен и чист.
Не спеша ударяется оземь,
как небесная лодочка, лист.
Но давайте закончим с пейзажем,
я хочу рассказать про вину:
на Ивановском кладбище нашем
оскверняют могилу одну.
Ермакова, который в Отделе
был шестёркой, одним из семи,
и участвовал в красном расстреле
императорской белой семьи.
На его обелиске из туфа
красной краской набрызгана "кровь".
Как же так? Получается тупо
ничего мы не поняли вновь.
Мы потомки не тех, что не сдались
и погибли в ЧК, в лагерях.
И не тех, что в Европу подались
и топили тоску в кабаках.
Что мы ищем врагов до маразма?
Мы бы так же, полвека назад,
замирали над чтением Маркса
и спешили на майский парад.
Жжёт и мучит меня ощущенье:
Ермаков - это мы, это я...
Так давайте забудем про мщенье!
Богу - суд, человеку - прощенье.
Я прощаю. Простите меня.