Снаряды ложатся всё ниже.
Теряем знакомых, друзей.
Петля недолётов всё ближе
к черте подступает моей.
Обстрел по соседним квадратам.
Да нет же, уже по моим.
У ног развороченный кратер.
И рядом воронок сырых...
Уходит моё поколение.
Наш номер выходит в тираж.
Статистикой сопротивления.
Без лозунга "на абордаж!".
Один за другим, раз в неделю.
Опять типовой некролог.
И снова я строчкам не верю.
И снова повис монолог.
Ещё молодые мужчины.
Полтинник отмечен едва.
Инфаркты,инсульты - причины.
Не печень. Такие дела.
Пошёл строем наш год призыва.
Космической эры волна.
Лет шестидесятых созыва
востребованы имена...