Слова затихают. И вечер приходит неслышно.
Лишь редкие всполохи молний в прохладе ночей.
Ей даже по нраву быть маленькой серою мышкой,
из ниток плетущей узоры при свете свечей.
Мышонок уютно сопит, улыбаясь в кроватке,
и мир был сегодня не слишком жесток и не плох.
На серость судьбы пришивает цветные заплатки,
и прячет привычно улыбку за тягостный вздох.
А завтра судьба ей пошлёт, обязательно скупо,
все лучшие крошки от сыра без дыр со стола.
Мышонок сопит… А была ведь счастливой и глупой!
Иначе она бы сейчас – ни за что не смогла…
так тихо, и так осторожно жить новой мечтою,
ждать счастье. Не серое, хватит с неё этих стен!
Любимый оттенок – маренго, пленил красотою.
Стучат тихо спицы. В наушниках – Цой, «Перемен»…