Неслышно катится луна...
У небосвода - свой альков.
Натянутая тетива -
И, бац, готов! Всегда готов...
Вчерашний след вчерашних гроз,
Остывших слов ещё вчера...
Сквозь жест разбросанных волос.
Хотя, наверное, пора.
Вчера луна была права,
Легко катясь в чужой костел.
Да. В этом лишь ее вина.
Её ж удел её провёл.