Под сапогами ветка хрустнет.
И вдруг, за рощей молодой,
Сверкнёт на солнце церковь в Узком
раззолочённой головой.
И, несмотря на летний ветер,
на переклик со всех сторон,
повеет сыростью столетней
из зарешёченных окон.
Где прах и глина в камень вбиты.
Где плесень держится в углу.
И книги, тяжкие, как плиты,
стоят столбами на полу.