/Вивиан. Автору моего темного/
Надо, чтоб в каждой строке был яд,
Чтобы хотя б через месяц он вышел весь.
Может, он вытечет мыслями из меня,
Может, и сердце мое перестанет тлеть.
Надо, чтоб пули обратно летели ввысь,
Точно пронзая чужих, непричастных, в грудь.
Надо, чтоб стайкою серых, голодных крыс
Мысль рассыпалась на искрорки поутру.
Надо, чтобы в каждой пустяшной моей строке
Розы с шипами чернели слепым костром;
Надо, что каждая буква в моей руке
Точно стенографировалась пером
В грифельно-черную, темную тишину.
Чтобы все в точности так же, как у нее.
Я с ее рифмами собственным изменю.
И этот яд станет слабым моим звеном.
Надо, чтоб в каждом моем письме,
Были ответы для каждого, что прочтет.
Может быть, я в этой тихой промозглой тьме
Вновь обрету того Странного, что ведет
Вслед за собой на чуть видный дрожащий свет,
Вслед за собой, по следам, едва видным здесь.
Нужно, чтоб Он наконец-то мне дал ответ.
Чтобы ее яд из сердца смог вытечь весь.