Каким уж ни был этот мир,
Жестоким, сложным, иль глухим;
Бог, видно, слишком много пил
Своё творение творив...
Бывает даже, укротив
Себя самое, мы чудим;
Упрямо грозен и строптив,
Взирает свысока кумир...
По нотам стелется судьба.
По закоулкам - грех и страх;
Так что, в стакане нету дна...
Как в строгих идольских глазах.