Из цикла заграничного.
Рыдать на чемоданах и слизывать соль с рук.
Стряхивать боль с глаз –
вот она новая мания.
Молча лежим на балконе и преданно смотрим на Юг.
Даже не хочется верить в три слова:
«До встречи, Испания».
Хохот на гране отчаянья – повод остаться ещё?
Лучше оставим работу,
дом и ненужные знания.
Запахи жжёного сахара, окна обвиты плющом.
Всё отбирают три слова.
Буквы: «До встречи, Испания».
Можно забыть о пощаде. Верить в свою блажь –
Очень похоже на нас –
к чёрту все ваши старания!
День, за которым всю радость сдают в бесполезный багаж,
день, подаривший три слова.
Чужое: «До встречи, Испания!»
Ладно, не стоит о грустном. Лучше смотри ввысь.
Воздух, солёные брызги, в общем, восторг и страдания.
Небо рисует рассветом. Кажется, целая жизнь
прячется в значимом трио:
остром «До встречи, Испания».
Рыдаю на чемоданах. Лижу и лижу соль.
Врезались в память как данность ноты и старые здания
Рву многотонные цепи. Через обиду и боль –
Тихо шепчу в это утро
злое: «До встречи, Испания…»
26 июня, Испания, Ампуриябрава.