…Когда мне будет с кем поговорить
не в письмах и своём воображении,
стихов исчезнет эта нить,
истлеет напрочь…
Поражение?
А, может быть, победа над собой?
А, может быть, другого и не надо?-
лишь знать, что я, придя домой,
найду тепло и нежность взгляда
родного человека.
Что стихи?
Бумага, испещрённая следами
раздумий, чувств и боли, и стихий
иронии к себе…
Годами
под лампы свет и в неурочный час,
порою - без особого желания,
на лист - за неименьем чьих-то глаз
напротив
– изменив сознанию -
все чаяния, сомнения, мечты.
Так манит поделиться?..
...Ты
со мною можешь и не согласиться,
но для меня мои листы –
больные, раненые птицы…
* Отклик Бориса Куксова http://www.stihi.ru/avtor/bkverse
Одна из восемнадцати причин
(смотрите в Дневнике Татьяны Новы).
Так мало в мире женщин и мужчин,
с кем диалог вести подчас готовы,
кому раскрыться хочется душой,
кому не жаль свои поведать тайны,
пусть радостны они или печальны.
И коль такой находится, порой
всё забываем: ручку и тетрадь,
свои сомненья, рифмы и размеры,
бежим (летим!) к нему, себя без меры
в словах (делах, и мыслях) отдавать.
Лежит перо, засохла в склянке тушь,
собратья требуют, чтобы рождались вирши,
а мы... Мы обрели свою Нитуш,
Платона, Йешуа, (не отвлекайте!.. тише!..)
*Размещено с разрешения автора.