В пустыне колодец полнее водой,
Чем рифмой сознанье поэта.
Словно черная тень висит надо мной,
Слышу музу далекую где-то.
Не сходятся строки в единую цепь,
И смысл утерян куда-то...
Куда мне идти? Какова моя цель?
И в чем моей жизни услада?
Что со стихами? Понять не могу...
Не стихи, а рукоблудие в рифму,
Словно странник усталый в мороз и пургу,
Надрываясь, зову свою нимфу...
Одиночество губит, свобода гнетет,
Когда мечтаешь тонуть в ее ласке,
Когда слышишь шаги, понимаешь - идет...
Замирая, глядишь в ее глазки...
Снова смысл потерян, и рифма хрома,
И опять никакого сюжета...
Писанину мою на растопку в дрова,
Она годится лишь только на это...
В душе ураганом проносятся чувства,
В голове моей топчатся мысли.
Как можно назвать писанину искусством?
Писанину без всякого смысла...
Я наделал ошибок, но понял, поверь!
Лишь о шансе молю твое сердце,
Нет обратной дороги во тьму мне теперь,
Не закрывай, умоляю, все дверцы...
О чем говорю? Сам черт не поймет,
Я слогом и рифмою предан.
Я надеюсь, подаришь мне новый восход,
Я надеюсь всецело на это...
Что со стихами? Понять не могу...
Не стихи, а рукоблудие в рифму,
Словно странник усталый в мороз и пургу,
Надрываясь, зову свою нимфу...