Пожалейте себя, королева, не пейте вина,
Скрип пера по бумаге и горькая ноша войны,
Вы напишете в лагерь, что это не ваша вина,
Сообщите ему, что Вы снова серьезно больны,
Что вы видите черные реки и странные сны.
Что вам снова мерещится детство и светлый рассвет,
Как вы бегали ночью по сорной, росистой траве,
И смотрели на замок, гадая, женат ли король или нет,
Обвивая руками шиповник, смеялись в лицо синеве,
И носили браслет из цикория в левом своем рукаве.
На кресте из оливы мучительно плачет вчера,
А сегодня не лучше чем завтра, клянусь на крови,
Вам осталось писать, проживая с трудом вечера,
И давиться отравой неискренней вашей любви.
Ну а впрочем, молитесь, и Бог вас от ран избави.
Издавать мемуары - то ваша абсурдная блажь,
Вы умны, моя леди, дорога кончается тьмой,
Ваши письма и мысли упрятаны вновь за корсаж,
Но корона и трон вам мешают остаться собой.
И вы мучитесь вновь безотчетной, неравной борьбой.
И враждебный январь занесет белым снегом следы,
Земли плачут вином, усмехнется доспехами пламя,
А вы помните белый наряд, ощущение скорой беды,
И поникшее умершей птицей зеленое знамя.
Вам теперь все равно - ожидание больше не ранит.
Где-то там, за границей спасенной войсками земли,
Где взвиваются кличи и боль расстилается мглой,
Тот, кому вы любовь никогда подарить не могли,
Хладнокровен и собран, умирает как павший герой,
Ваше имя и память унесет он в могилу с собой.
На усталых конях вдаль умчится холодный ответ,
Вы не знаете, право, что ваша окончена повесть,
На столе чуть дымится приправленный горем клорет,
Вы теперь королева, вас ждет эта сладкая новость.
А мне идти с вами, от века до века.
Подписано - Совесть.