Вот ничего совсем не понимаю,
Хоть кол ему на голове теши –
Вернуться к жизни как его ни призываю,
Ему бы всё творить в своей тиши.
И что же он такого натворил?
Стихов каких-то несколько десятков?
Да лучше б жил, как все, и говорил –
И не имел бы столько недостатков.
Стихи писать – кому всё это нужно?
Ну, я прочту и похвалю его.
Все остальные – сами пишут дружно,
Иль не читают просто ничего.
Какой же смысл в стремлении писать?
Ведь каждый всех других всегда умнее,
И не удастся даже рассказать
О том, что в жизни есть всего главнее.
Он тоже знает это всё, конечно,
Но не сдаётся, мой идеалист –
Он думает, что время бесконечно,
Когда очередной испишет лист.
А может быть, он прав, и вечно время?
Но всё равно его нельзя терять…
Поэты – удивительное племя:
Читать, они считают, проще, чем писать…