Снова слышу хронический хруст.
Кости ноют, душа нарывает.
Андеграунд, практически пуст –
Не твердите, что так не бывает.
Тут лишь ветер и запахи шпал,
Перья птиц, что со мной зимовали.
Кто погиб, кто остался, кто ждал…
А кого-то и вовсе – не звали.
И в морщинистой сущности стен,
Оберегом полынь прорастает.
Добровольно навязанный плен,
От назойливых снов защищает.
Тараканами прет из щелей
Запоздалая строчка-чертовка.
Из овалов нажитых нулей,
Я зачем-то сплетаю веревку.
Счастье там, наверху, у других.
Не спускайтесь сюда – в подземелье.
Ведь рожден в безысходности стих,
В непонятном чернильном похмелье.