я вырвала у времени кусок мяса,
отбиваю его, солю, перчу. в тазик
кладу слоями, перемежая луком:
хоть останется вкус у пустого звука.
застыли в горячем песке мои стрелки,
пули ржавеют грудой без перестрелки,
стихли шаги, шепот, всхлипы, вздохам баста:
не важно уже, что хлеб вовсе без масла.
оголенные провода в моем прошлом
отдают смешным, глупым, немного пошлым.
в нем дети-пластмасса, дома-конструкторы,
диалоги с эго, зеркала с куклами.
книги рук моих с тех пор переписаны,
эмигрировали мечты на выселки,
и стало все как-то проще пареного:
текста короче, мысль - площе... так правильней?