Ну, что? Опять одна!
Мой муж сидит и пишет,
На рифмы строчки нижет,
Без отдыха и сна.
Хоть на меня б взглянул –
Ему бы легче стало:
Всю жизнь о том мечтала,
А он… опять вздохнул.
И что же, дура я –
Его собой тревожить
И раздраженье множить?
Ведь мы – одна семья!
Возьму и помолчу –
Какое-то мгновенье
Поэта вдохновенья
Молчаньем оплачу.
Поэтом трудно быть:
Писать – о чём все знают,
Но не подозревают,
О чём нельзя забыть.
Слугой быть разных тем,
Себя то отвергая,
То снова продвигая
На обозренье всем.
И мой о том же самом –
Наперекор живёт,
Себе отчёт даёт
О самом в жизни главном.
А мне всегда загадка:
Вопросы – где живут?
Он сам – как бы не тут,
И это так несладко.
А в остальном такой же,
Почти что, как и все,
Хотя и не совсем,
К нему я всё же строже –
Поэзией задел:
Мужчина – что дитя,
Вдруг что-нибудь найдя,
Забудет, что хотел…
Да, быть женой поэта –
Довольно тяжкий труд.
Его судьбой зовут.
Что ей сказать за это?
Получится ль словами?
Пусть лучше в тишине –
И в муже, и во мне –
Любовь живёт делами.