Город красив, не днём так ночью,
Можно свалить непогоду на порчу,
Предсказать свою смерть, хотя бы неточно,
Это всё таки веселее,
Чем созерцанье не ровных линий,
Оконной рамы кивающей перспективе,
Сужающихся домов и облаков над ними,
Как уходящие дни недели,
Становится чем то вроде нормы,
Поиск менее прихотливой формы,
Существования в переуолках комнат,
Сливающихся тысячами в одну,
Условно, всё что желаешь было,
По крайней мере в образе перспективы,
Которая, не минуй её мимо,
Потянула бы неизменно ко дну.
Все возможности есть в одой точке,
И окно и вода, как в одной строчке,
Существуют и запятные и точно,
Существуют триеточия или вопросы.
Промежуток между зарёй и ночью,
Держится, но уже не прочно,
И кажется, что он устойчив
Благодаря лишь шумящему пылесосу
Как в свою очередь шумящему крану,
Благодарна мерно шумящая ванна,
И если один из них замолчал бы,
То кажется, что планета бы замолчала,
Здесь наверное и есть начало,
По крайней мере если б не встало,
Солнце и земля закричала,
В эту минуту ничего бы не прозвучало.