Кто ушёл, кто далече,
кто заждался ответа.
А бездомный под вечер
расстилает газету.
Он её, для надежи
поприжав кирпичами,
распинает на ложе
и снабжает харчами.
Голод, знамо, не тётка.
От хлопот обессилев,
бомж кромсает селёдку
на «Советской России».
Он хрипит одержимо:
«Замарались в морали!
На хрена Нерушимый
на клочки разодрали,
что навеки был склеен
от мурманов до кушек?
Там не камни белеют —
кости русских братУшек».
Охмелев от флакона
и табачного дыма,
он бубнит, что, мол, стонут
покорители Крыма…
И, спустившись из сини,
мысль упёрлась мне в темя:
вот стоит над Россией
обокраденных племя.
То не пошлая повесть
с персонажем помятым —
наша падшая совесть
над страною распятой.