«Там, за Ганзейской пристанью, бывало, сидели мы с Ренатою, молча смотря на тёмные воды Рейна...»
В. Брюсов, «Огненный ангел»
Над ветвями колонн так хрупок –
на стекляшки дробится – купол,
облаками затянут неф.
Знаю сам, до чего же глупо
возвращаться по сточным трубам
в лужи прожитых в Кёльне дней.
Рейн – лишь вена на гибкой шее
девы-демона, Лорелеи.
В зазеркалье на гладком дне –
час игры – может в этом счастье –
быть валетом червонной масти
в тонких пальцах её дождей?