У крутых берегов притаились седые печали.
Мир укрылся, звенящей до крика, ночной тишиной.
Эй, прохожие! Слушайте! Вы чудеса не встречали?
На каких переулках они разминулись со мной?...
Я металась в погоне, от стужи зловещей немея,
и в жару, задыхаясь, брела по земле босиком.
И играла с огнем, по-другому прожить не умея,
и с горы, словно мячик, вприпрыжку неслась кувырком.
Но они исчезали, в пугающей тьме растворяясь,
улетали, как дым к облакам. А когда рассвело,
зародилась в душе оголенная подлая зависть
к тем, кто чудо, как птицу, однажды держал за крыло.
01 07 2011г.