Меня милый пролистал -
все мои странички...
Строчки вновь читать не стал...
только ставил рядом птички.
Я схитрила,намудрила -
вновь издала суть свою...
Ночь ему я подарила,
новь любви собой пою.
Он подмены не заметил -
стал читать меня в запой...
Бабы, это что же в белом свете?
- как же мне переиздаваться,
чтобы быть всегда другой?