…как воздух твёрд
над письменным столом,
вооруживши руку рифмой острой,
я режу строчки,
плачу над стихом,
и не пускаю никого на остров
моей тетради –
маленькой ладьи,
чьи вёсла –
эти тоненькие руки,
когда их опускаешь в забытьи
на волны клавиш,
извлекая звуки
моей души…
…сей выдумкой ночной
она давно когда-то отболела,
но вновь и вновь таинственной свечой
меня зовёт,
призывно и несмело,
на стол больной –
он жертвенник души,
в согласии с бессонницей моею,
не меряет стихи
на свой аршин,
но критикует,
и хвалить их смеет…
…рука – к бумаге,
строчек суета,
всё смешано –
и чувства,
и событья,
и немота болезненного рта –
в ожоге стихотворного…
…наитья…
(i)