Бывают вёсны, как подарок,
Так чист и ясен небосклон,
И день стоит прозрачно ярок,
Ещё ничем не затенён.
Деревья неба не скрывают,
Но не долёк уже тот миг,
Когда от края и до края
Взорвутся бурно почки их.
Водой последнею исходят
В оврагах арки изо льда,
И копит ярость половодья
Под ними чёрная вода.
И всё – на старте, в напряженье.
Плен многомесячный прорвав,
Готово всё придти в движенье –
Вода, листва и стрелы трав
Всё замерло в мечте о чуде.
В сознанье словно некий сдвиг –
Нет ничего. Всё только будет.
И всё возможно в этот миг.
И ночью ли, в прозрачный день ли
Хожу я, словно в странном сне.
"Не начинайся! Стой! Помедли!" –
Мне крикнуть хочется весне.
В который раз весна разбудит,
Чтоб о несбыточном мечтать.
Пусть чуда никогда не будет,
Я ожиданья жду опять.
1971 г.