...или зимой, когда до рассвета так долго,
ждать тебя томно, пока ты проснешься под утро,
биться о стену с нахальной ухмылкой ребенка,
быть одиноким, хотя на планете так людно…
Смирно лежать, приковав свои руки к постели,
полосовать потолок, словно книгу читая,
и бесконечно мечтать, будто кто-то за дверью
сходит с ума оттого, что тебя ожидает.
Или, круги нарезая, туда и обратно
бегать по комнате, словно забыться пытаясь,
чтобы в итоге дойти до единственной правды:
этому миру похуй, ведь он презирает слабость.
он презирает грусть, то есть, сколько бы ты ни верил, -
пусть даже нимбы сияют над головами, -
от этой музыки останется только пепел.
Мы никогда ничего не оставим.
16 число. Июнь. Последнее, что хотел сказать.