+
Страх свой за шиворот приволоку
в небо над домом, где я не жил,
пинком загоню на проволоку,
сплетённую из собственных нервов и жил.
Сделать готовясь над бездной шаг,
взгляд свой не видящий упирая в даль,
ботинком ощупываю не спеша
пустоту, за которой асфальт.
И не смотреть, не смотреть, сука, вниз!
Там, посреди домов съёжилась улица,
и не твердить себе - всё зашибись,
вдруг в прямом смысле сбудется!
Зрители, откормившие зады и ляжки,
задумайтесь, проявите свой интерес,
если хоть брюхом на проволку ляжете
- хотя бы секунду удержите вес?
А мне вот не ползать надо - идти,
а лучше б скакать в скоморошьем танце,
вам ещё успевая по пути
лыбится личиком с обложки глянцевой!
Улыбаться зная, что только и ждёт,
каждый - вдруг я оступлюсь дорогой?
Надеясь, хоть чей-нибудь яркий полёт,
увидеть в жизни своей убогой.
Испытывающий неподдельный интерес,
спросит какой-нибудь нахал:
"Какого ты хрена туда полез?"
Господи, если б я только знал!
Можно, конечно, войдя во вкус,
чушь придумать примерно такую:
"Когда наверху я со страхом борюсь,
то чувствую - я существую!"
Или
"Кто ж ещё покажет вам,
какие трусливые сволочи вы?"
Но я не доверяю словам.
Канатоходцы не очень-то разговорчивы.
Андрей Мартынов 29 июня 2011
+