Ты принца крови не играл

               
Он принца крови не играл, им был по жизни. Не опущен
На сцене занавес. Мораль его игры осталась сущим.
В него, как в зеркало окна, своё увидев отраженье,
Вошла поэзия стенать свою судьбу и пригрешенья.
Переумножив эту мочь, он пил её в себе раз- пятый.
И ночь пришла. Так в эту ночь он стал на Вечности распятым.
Чудесных глаз не долюбив, перестрадал и в упоеньи
Тогда он выбился из сил и стал для нас одним - мгновеньем.

Его, моля о лучшей доле, с Его желаниях оттаяв,
Переиначив ветер в поле он всех гурьбой переиначил.
И рык теснён, пригублен песней и опрокинут до призваний.
Ему в тиши и вкупе тесно и, перевёртыш мирозданий,
Он перегордыш, полубог тобой в тебе сейчас разжатый
До зрелищ смога, где он смог быть первым и не быть десятым.
Там, на Большой - его Каретной, всё так же голуби воркуют.
И жизнь всё та же - без поветрий. Себе всегда хотят такую.
Всё также солнечно. Всё - так же.
Мир соткан. Создан. Однозначен.
И связан местом, не иначе. Он нам поёт, а ива плачет.
Стихи по осени кочуют. Мир твой
Всё также не врачуем.

... Уйдут друзья, оставят место над опечаленным предгорьем.
Закружит осень тонны листьев на недописанных надгробьях.
Освоит жизнь свод новых правил на неосвоенных высотках.
И песни будут. Их оставил нам ты, а попросту - Высоцкий.