Я не писал себе стихов,
Не слушая давненько
Ни деревенских петухов,
Ни крика мудрых пастухов
В сибирской деревеньке.
Но уж душою не погас,
На уровне здоровье;
Я видно по уши увяз
В любимом Подмосковье.
Я, в перелесках утонув
Берёзово-сосновых,
Стихи написанные рву
И начинаю снова.
И нет начала и конца
Счастливому мученью
Когда летит слеза с лица
В ладонь стихотворенья.
Рвану сердечные мехи
И, не таясь нисколько,
Я подарю себе стихи.
Перекурю вот только…
Сент. 98г.