Ты не пишешь стихов, так и не суди,
Ты кто, чтоб судить легко так?
Ты думаешь, просто рождается стих,
С вычурной вязью слога,
Поэт, он другой, не такой, как все,
Огонь, поцелованный Богом,
Он сжечь себя может в сердечном костре,
В хибаре живя убогой,
Поэта может уже не быть,
Но, рифмы его сквозь столетия,
Будут, как бриллианты СВЕТить,
Ты кто, чтоб судить поэта?
Поэт, он глубок и в чувствах своих,
Он - Истин колодец бездонный,
В муке иль счастье рождается стих,
Смотри, Бог в поэта влюбленный.