В озареньи, почувствовав небо под тонкими пальцами,
ля-минорным баррэ твои руки касаются струн.
Ты играешь Её, а мне хочется каяться,
каяться…
и тебя угадать, неразгаданный вечный игрун*.
Я, стихи рассыпая на ноты, на звуки, на бусинки,
приносила, взлетая, теряя друзей по пути,
и сама затерялась в твоей необузданной музыке,
ты играешь Её без меня там, за гранью – один.
Но не сыграны где-то во мне мои тайны. А кто же я?
С виртуозностью гения, мне подливаешь бальзам...
Боже правый, зачем эта песня такая хорошая?
И зачем я сама закрываю на правду глаза?
Ты играешь Её, - где-то Бог под рукой и над струнами…
и сбывается магия старших арканов таро,
вы с гитарой вдвоём – то единственно вечное, юное…
доживу в этой музыке, парой несыгранных строк.
Там, за гранями, даришь свои откровения, вечер - стих,
Разделяешь меня на молитву, огонь и любовь.
Как мне выжить в твоей запредельно отчаянной вечности
с этой музыкой слов? Мне, тобой продиктованных, слов...
*может быть, и у Вас внутри, в нутре, в душе есть похожий чудесный *музыкант*,
заставляющий писать стихи, или, просто, читать их и любить?
28.06.11