Поля, поля без смысла и числа…
Ах, если б вас не потчевали кровью,
любил бы за выносливость воловью,
за горечь ветрового ремесла.
Век не скрывает свой змеиный нрав.
Так хочется, внимая расстоянью,
попасть под власть восторженных дубрав.
И вверить крик июньскому блистанью.
Поля проходят в огневом строю.
Их рассекают реки на отряды.
Напомнит про небесные отрады
дождь, задрожав на облачном краю.
Люблю смотреть движенье добрых трав.
Я становлюсь смелее, жёстче, старше.
И лишь Художество стоит на страже,
когда поля взывают: « Не оставь!»